Serena muerte, qué sueñas

Una para el Día de Difuntos

La muerte y su atractivo morboso; Eros y Tánatos como impulsos vitales; los muertos omnipresentes que no se van nunca del todo hasta que morimos nosotros con nuestros recuerdos...

Os sugiero que visitéis esta inquietante página sobre el desasosegante fenómeno de la fotografía post mortem.
Lo peor es que en muchos casos es difícil identificar quién es el muerto.

Somos lo que somos y no somos casi nada; no hay más...

Aquí tenéis un adelanto truculento. Sirva como aviso a las almas cándidas.

Me gustaría escribir un poema

Me gustaría escribir un poema,
pero no doy para más...
Leer,
leo muchos.
Aunque algunos los entiendo,
la mayoría solo los siento como un relámpago o un cosquilleo.
Pensar,
se me ocurren versos sueltos
a veces,
en el autobús, bajo la lluvia, después del café...
Pero escribir
es materializar,
y ahí tropiezo conmigo mismo y mi desgana
y mi sinceridad absoluta
del
para qué.
Tantos poetas, tantos poemas que nunca se llegarán a leer,
y que no importa que nadie lea...
Total, uno más.
O uno menos.

Ni nos queda ya París. Un vestido azul sobre la silla 8

Alquilo versos

por falta de uso,

poca luz,

sin calefacción,

todo interior,

una sola dueña.

Ni nos queda ya París. Un vestido azul sobre la silla 7

Arenal árido

que no es desierto

sino cuna de fantasmas

secos y cuarteados.

Pauta de piel

cuyo reflejo afrutado

despierta deseos insatisfechos

de antemano.

Ni nos queda ya París. Un vestido azul sobre la silla 6

Dejaste rastro tras de ti

con tantas prisas:

el hueco de la almohada,

un vestido azul sobre la silla,

el eco de tus pasos en la entrada,

un vaso boca abajo en la cocina,

silencio en el salón,

la ropa limpia tendida,

tu peine en el lavabo

y... mi vida

tirada en un cajón

 de la mesilla.

Ni nos queda ya París. Un vestido azul sobre la silla 5

Nunca fuimos de esos

que se graban corazones

o iniciales

en los brazos, tatuados,

o en las cortezas de árboles.

De haberlo hecho, seguro,

cuando marchaste,

hubiera quedado tuyo

el corazón y mi nombre,

y mía la flecha perdida,

clavada justo ahí

donde dejaste

ayer tiradas

tus llaves.

Ni nos queda ya París. un vestido azul sobre la silla 4

Y me tragué

tu beso extraño

de “Hasta luego, te quiero”,

sin intención de volver,

sin amor,

sin beso.

Ni nos queda ya París. Un vestido azul sobre la silla 3

Te olvidaré silbando,

tal vez fume,

o beba algo

mientras enlazo los dedos

adoptando

esa postura de sala de espera.

Haré crucigramas,

escucharé la radio,

saldré de paseo,

compraré velas...

¿Te olvidaré llorando?

¿Te olvidaré a oscuras?

Ni nos queda ya París. Un vestido azul sobre la silla 2

Mi añoranza de brazos insípidos y vagos,

de perezas gemidas y apagadas,

de azulados rincones de silencio entre sábanas,

de perfiles a contraluz de amanecer esperado,

mi emergencia de aire frío

y la alargada somnolencia,

esas son, inciertas, muertas,

las huellas que dejas.

Ni nos queda ya París. Un vestido azul sobre la silla 1

No estás esta noche.

Se diluye la alborada

en el agua ennegrecida

de los charcos del asfalto.

Noto el olor

de mi barba mojada

y veo, absorto,

que el corazón me late

al mismo ritmo

que el semáforo en ámbar.

Sinvergüenza: más poemas (¿poemas?)

Como lo soy (sinvergüenza, inconsciente, incapaz de respetar el arte y lo que significa, desdoro de poetas y desdicha de ingenuos), me atrevo a publicar desde hoy, para todos ustedes (si tienen el gusto y el valor de terminarlos de leer), la segunda parte (Un vestido azul sobre la silla) de aquel libro de poemas (Ni nos queda ya París) del que ya fui colgando, hace tiempo, una primera (Cenizas mojadas) que, sorprendentemente, no tuvo la acogida que merecía sino una mucho mejor.

Suplico su perdón, queridos lectores, pero es que me aburro...