Pues eso. Ahora resulta que hay una nueva generación de escritores sin nada en común entre sí, al menos literariamente hablando, y algunos de los cuales puede dudarse de que sean ese tipo de escritor auténtico que piensa escritura, aunque estos sí escriben (v. el post titulado "Escritores que no escriben", que está por ahí debajo).La antología en cuestión, a cargo de dos críticos afamados (y creo que desocupados), se titula Mutantes. Narrativa española de última generación. Es un compendio de relatos cortos y fragmentos de novelas de lo más variopinto, algunos lucidos, otros deprimentes, todos indefinidamente literarios.
Uno no sabe muy bien que está leyendo ni dónde le lleva, y eso, que cuando lo hace algún maestro, es es una ventaja añadida, en manos de quienes parecen menos interesados en escribir que en los videojuegos de la PSP y el modo de vida`indie-grunge´ -o yo qué sé cómo llamarlo ("Me aburro, me muero de asco, todo es una mierda menos mi chupa de cuero y la highway rectilínea que atraviesa el desierto de Nevada hacia Las Vegas en el que en cualquier momento se te puede aparecer un ovni." ¿No os suena a película mala de los 80 que ya habéis visto?)-, se convierte en un serio inconveniente, en un fragmentarismo pretendidamente vanguardista que solo se queda en ruptura sin motivo ni objetivo. Si creéis que soy muy duro, leed, por favor, la descripción de la personalidad colectiva que se les atribuye a estos pobres en la introducción de los críticos: es para denunciarlo en el juzgado de guardia (les pone de niñatos p´arriba, pero, eso sí, con buena intención...).
Ahora solo queda decir que al menos ellos escriben. Yo no. Cura de humildad para terminar.
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